Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

Из блокнота



Узнал ответ на загадку, которая мучила меня много лет.
Прочитал, что Дюма решил посмеяться над читателями и написал (говорят, что на спор) роман, заставивший переживать за четырех разгильдяев, а не восхищаться кардиналом Ришелье, который много сделал для процветания Франции.

***
Классическая схема рассказа/повести – это завязка, развитие, кульминация, развязка. В жизни так редко бывает. Мы живем в серии коротких этюдов, нанизанных друг на друга.

***
Люблю октябрь – динамичный месяц. Каждый день за окном что-то новое. Природа умеет засыпать красиво.

***
Каждую неделю получаю письма с просьбой о помощи ребенку. Написаны, как под копирку. Меняется только имя ребенка и его болезнь. Вспоминаю историю о мальчике, который любил кричать «Волки, волки!»

***
Лада Глыбина написала, что в Китае писатели, художники и фотографы живут припеваючи. Большие тиражи, уважение в обществе. Долго думал, хотел об этом забыть, но зачем-то записал в блокнот.

***
Когда о чем-то напряженно думаешь, то появляется чувство, что ты маленький человечек, сидящий в голове. Огромное тело ходит, говорит, что-то делает, но тебе не мешает. Ты в нем сторонний наблюдатель, не принимающий участия в этих действиях.

***
Скоро летим в Мюнхен. Пока для меня это город Людвига II Баварского и Вагнера. И продолжение истории о Сиси, подруги Людвига. Ну и, конечно, Синий Всадник во главе с Кандинским. Пиво с сосисками и тушеной капустой тоже важно, но это на втором плане.

***
Кандинский на своих картинах пытался изобразить музыку. Если об этом знать, то смотришь на его полотна другими глазами.

***
Музыку невозможно описать словами. Всегда знал, что наша речь и математика очень ограничены. В будущем мы будем обмениваться информацией и вычислять по-другому. Все начнется с настоящего (а не такого как в пылесосах) искусственного интеллекта.

P.S. Еще раз прошу прощения, что редко тут появляюсь. Фейсбук отнимает все время, отведенное для соцсетей. Там стало весело, как в давние вреемена, когда было весело на майл.ру.

Чужие правила




Ты ощущаешь могущество, когда не знаешь правил. Ты – царь, если создаешь правила, а не следуешь чужим.
Выходя на улицу, ты подчиняешься уголовному и гражданскому кодексам. Есть еще скрижали общественного мнения и немного личной совести, мешающей чувствовать себя царем.

Эти правила относятся к телу. Сознание свободно. Мысленно ты расправляешься с врагами, защищаешь обиженных, обладаешь всеми красивыми женщинами, пренебрегаешь суетой повседневности и умеешь радоваться мелочам. У тебя свои правила, царские. Никто не может их нарушить, сказать «нет» и даже выразить малейшее сомнение.

Ты, свободный и великодушный, садишься за стол и пытаешься рассказать о замечательном мире, где ты царь, главный судья и мудрец. В твоем распоряжении миллионы слов, готовых сложиться в мудрости – свод законов и правил этого мира.

Но что это? Почему на пути словесного потока стоит плотина и только маленький ручеек течет по обводному канальчику? Свобода мыслей не переносится на бумагу. Хорошо, смиримся. Бурному потоку мешают кодексы и общественное мнение. И еще понимание, что слова на бумаге имеют ценность, если их читают другие. А эти «другие» не хотят читать, что не пропустили скрижали. А если и хотят, то их не пустят те, кто начертал на скрижалях правила. А если пропустят из-за рассеянности или усталости, то внизу по течению стоит толпа с ржавыми топорами и с ведрами полными дерьма, готовая растерзать любое случайно просочившееся слово.

Царь в голове бессилен перед такой армией. Он стоит на берегу и смотрит, как плывут его искалеченные и испачканные слова. Отмыть их? Сражаться с тьмой, готовой разнести скрижали в своих же головах, лишь бы не колыхалось привычное болото, медленно сползающее в бездну? Или зайти повыше и слепить из слов новые кораблики надежды, пустив их в опасное плавание?
Да, наверное. Если ты уверен, что мир, где ты царь, заслуживает такого труда.

Еще вопрос: как лепить эти кораблики? Уж тут, кажется, полная свобода – придумывай свои правила. Никто не обязан им следовать. Складывай слова, как только они рождаются в твоем мире, как плывут под мелодию, которую ты слышишь.
Вот только для тебя звучит мелодия. Другие читают слова куплетов и припева, не слыша музыки. Ведь не будешь ты каждому напевать, что сопровождало рождение чуда. Ты, вздыхая и огорчаясь, перекладываешь слова на привычные, знакомые всем напевы. И понимаешь, что начал подчиняться чужим правилам.

Закрыт блокнот, кресло аккуратно придвинуто к столу. Ты расстался с правильными строками. Теперь опять свободен в мире, где правила придумываешь сам.

Лайла...

Как давно это было. Том Джонс поет «Лайлу», а мы млеем, вздыхаем, страдаем, влюбляемся... Думаем, что эта песня о чистой несчастной любви – ведь там есть строчка, которую понимают все: ”She was my woman” – она была моей женщиной. Дальше непонятно, но кажется, что он, как и мы, страдает, бродит по ночному городу и думает о любимой, надеясь, что она вернется.

Прошли годы, мы выучили английский и открыли страшную тайну этой песни.
Ух!
Лучше бы не учили этот английский! Ведь там поется...

Брел я по улице и увидел свет в ее окне.
А на жалюзи тени. Она не одна.
А ведь была моей.
Да, она не для меня, я схожу с ума!
Моя Дилайла, почему, Дилайла?
Я, как раб, которого невозможно освободить.
Наконец, ее мужик уехал.
Я перешел улицу, она открыла дверь и засмеялась.
Нож оказался у меня в руке. После этого ее смех прекратился.
Моя Дилайла, почему, Дилайла?
Дилайла, прости меня. Они скоро сломают дверь.
Ведь я не мог терпеть этого.

Вот такая грустная песня. Типа, «так не доставайся ты никому»!
А мы танцевали под эту музыку.
И еще мурлыкали мелодию, когда думали о любимых.
Ужас!
..............
Послушать Тома Джонса можно тут:
https://www.youtube.com/watch?v=4fU10QJMVZ4

ПС: Мне в ФБ подсказали, что это пересказ библейского сюжета о коварной Далиле, которая изменила возлюбленному. Надо изучить вопрос!

ППС: Вопрос изучил. Судьбы Далилы после предательства Самсона неизвестна.

Юрий Визбор (1934 - 1984)

2014-06-20-01

Он прожил всего 50 лет... Сегодня бы ему исполнилось 80.
Он не дождался перестройки и капитализма.
Он ушел, когда еще пели песни, над которыми сейчас улыбаются.


Всем нашим встречам разлуки, увы, суждены.
Тих и печален ручей у янтарной сосны.
Пеплом несмелым подернулись угли костра.
Вот и окончено все, расставаться пора.



Его песни просты, даже сентиментальны.
Наверное, они не для нашего времени. Он это почувствовал в конце жизни.

Теперь толкуют о деньгах
В любых заброшенных снегах,
В портах, постелях, поездах,
Под всяким мелким зодиаком.
Тот век рассыпался, как мел,
Который словом жить умел,
Что начиналось с буквы "Л",
Заканчиваясь мягким знаком.


Он пел о горах, о друзьях и о любви. Как-то странно он пел о любви, в его песнях или разлука, или ожидание разлуки.

Можешь отнять покой,
Можешь махнуть рукой,
Можешь отдать долги,
Можешь любить других,
Можешь совсем уйти,
Только свети, свети!


Визбор любил Москву и свою страну. Искренне любил, принимал все как есть.

Зато мы делаем ракеты
И перекрыли Енисей,
А также в области балета
Мы впереди планеты всей!


Эти строчки стали поговоркой. И вот еще...

Вставайте, граф! Рассвет уже полощется!

Только сегодня узнал, что это из песни Визбора... Думал – народное..

А от этих строк мне раньше становилось не по себе. Не знаю почему...

Вот дымный берег юности моей,
И гавань встреч, и порт ночных утрат,
Вот перекресток ста пятнадцати морей -
Охотный ряд, Охотный ряд!


Теперь время немножко другое. То время ушло..

Вот уходит наше время,
Вот редеет наше племя.
Время кружится над всеми
Легкомысленно, как снег,
На ребячьей скачет ножке,
На игрушечном коне
По тропинке, по дорожке,
По ромашкам, по лыжне.
И пока оно уходит,
Ничего не происходит.
Солнце за гору заходит,
Оставляя нас луне.


А на снимке Визбор на фоне горной вершины. Я знаю эту вершину... Она носит красивое имя «Эрцог». Давно это было... Справа от Визбора горнолыжный склон, а фотограф стоял около хижины... той самой, где

Лыжи у печки стоят,
Гаснет закат за горой,
Месяц кончается март,
Скоро нам ехать домой...